Los incomunicables, indemostrables hallazgos que estaban en los objetos; en el azar, casi el azar de una sombra, siempre velada por las distancia, la lejanía inicial que designaba con su chispazo cada magnífico mundo.
Fotografía: Jules Lejeune, "Scene de ferme", 1922, Belgium
Miro en la otra orilla que no se ve, miro lo que miraba, tal vez, es parecido. Veo lo que lavaban, parece que están lavando… algunas veces, aquellos inestimados días aparecidos en el verano de unas mañanas anchas escapadas del orden, birladas de la pared que las colocaría detrás de la muralla del tiempo.
Aburrimiento, juego, el placer de obtener una mirada para los ojos que entienden, leen, interpretan, construyen y tienen porque se desentienden de retener. Yo actora, yo niña, yo sin saber que protagonizaba el placer cuando asistía a la trascendencia de lo superfluo, cuando vivía para admirarme si se me mojaban los pies, por imitarlas a ellas que parecía que se reunían allí para constituir, de una vez para siempre, la gesta de ir a lavar y la gesta del río.
Todo a su alrededor era del agua, todo a mi alrededor era del río: la tajuela, los trapos, los cantos en la pared, las explanadas de hierba, aquel sol fulgurante que se fundía con las insinuaciones del rincón empinado, a la derecha, con sus majestuosas zarzas; todo el silencio del hombre lo contenía el rincón al que jamás me acerqué, y sin el cual no hubiera habido paisaje.
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